PAYS : Arthur ! Kaamelott, c’est zéro ! Des cailloux, des cailloux, des cailloux, ça m'énerve ! FRÉQUENCE DE CONNEXION : 0,000001/7j. VOTRE AVIS SUR PF : Non non, l'autre elle est morte. Heu... Les articulations soutenaient plus son poids donc elle a commencé par se remplir d'eau par les coudes et après c'est passé aux chevilles, c'est remonté aux genoux et un matin, elle avait tellement gonflé que j'ai appelé la garde. Alors heu... Ils sont venus, ils lui ont mis un coup de lance et puis elle a essayé de se... de se faufiler comme ça, pour se cacher sous le buffet. Pis elle passait pas parce que bon ben... Elle avait plus conscience de sa masse donc elle est restée là, comme ça, pis... Bah six heures après, elle était crevée. COMMENT AVEZ VOUS CONNU LE FORUM : « Si c’est ma tête qui vous revient pas, vous pouvez toujours aller roupiller dans le couloir. […] Et à partir de maintenant, si j’entends un mot plus haut que l’autre je vous… renvoie dans votre bled d’at… natal à coups de pied dans… dans le fion. Comme ça vous pourrez aller ratisser la bouse et torcher le cul des poules, ça vous fera prendre l’air. » PERSONNAGE : Heureusement qu’on n'a aucune dignité… Sinon on serait bien dans la merde. CÉLÉBRITÉ : JÉSUUUUUUUUS. CRÉDITS : tumblr (gifs). VOYEZ VOUS DES CHOSES A AMÉLIORER ? : écrire ici. UN DERNIER MOT ? : caca - merde.

poudlard (écosse), 1963, salomon, seize ans ♑ « on devrait rentrer. » depuis combien de temps étaient-ils là, perchés, les pieds dans le vide, au bord de la fenêtre de la volière ? Il semblait à Salomon que ça ne faisait que quelques minutes à peine ; pourtant, ce n’était que maintenant, qu’il se rendait compte que son estomac criait famine, et que le soleil avait décliné dans le ciel, au point de laisser place à un ciel noir comme les ténèbres. En effet, ils devraient rentrer : si un professeur leur mettait la main dessus, ils finiraient sans doute avec une heure de retenue chacun - au meilleur des cas, des réprimandes auxquelles Salomon préférait échapper. Inlassablement, à chaque fois que cela arrivait, le jeune Rosier se retrouvait en retenue également, soit pour avoir mal répondu à son professeur, soit pour avoir fait preuve d’un trop grand agacement face à toute marque d’autorité. Ce n’était pas son truc, l’autorité. Arianne l’avait appris ; Arianne savait beaucoup de choses à son sujet : là où il n’était pas vraiment du genre à parler beaucoup en compagnie de ses frères, la jeune femme savait une quantité presque incroyable de petites choses à son sujet. Comme par exemple, le fait qu’il avait volontiers échappé à la tarte à la mélasse proposée au repas ce soir. Ou le fait que c’était sans doute l’instinct de survie, qui le poussait à passer tant de temps en sa compagnie ; pouvaient-ils seulement se fier en l’amitié qu’ils avaient fini par construire ensemble ? Ou a ces sentiments, qui commençaient à naître en eux sans qu’ils n’aient jamais mis de mot dessus ? A ce besoin qu’elle avait de rester avec lui ? A cette capacité qu’il avait de ne pas voir le temps passer en sa compagnie ? Après tout, sans doute ne se seraient-ils jamais regardés, si leurs parents ne s’étaient pas côtoyés, et avaient toujours clamé haut et fort, qu’ensemble, Arianne et Salomon assureraient un avenir grandiose à leurs lignées ? Tout autant qu’aucun d’eux n’avait envie de partir à l’instant précis, être les pantins des desseins de leurs parents ne leur plaisait qu’à moitié également, une solitude que seul l’autre pouvait comprendre. A la fin de cette année, leurs destins respectifs seraient scellés, et c’était à croire qu’ils étaient des créatures d’habitude, qui ne faisaient que s’adapter. S’adapter... pourtant, ça ne leur semblait pas si dérangeant que cela, à l’instant précis. Là, juste tous les deux.

londres (angleterre), 1967, salomon, vingt ans ♑ « est-ce que tu te rends compte de ce que tu as fait ?! Comment est-ce qu’on va nous voir maintenant ?! As-tu seulement penser à ton frère, qu’es-tu donc, un imbécile ou un imprudent ?! » les paroles tonitruantes du père Rosier continuaient de poursuivre Salomon. Elles s’étaient soigneusement logées tout au fond de son esprit, tout comme les murmures faibles des sanglots de sa mère. Le cri de Lewyn lorsqu’il était tombé dans l’eau ; inlassablement, son esprit, ses tympans, lui faisaient voir et revoir les scènes de sa décadence. Les scènes de sa fin. Il était coupable. Coupable pour avoir tué son frère - avoir du moins, donné l’impulsion qui avait fait tomber Lewyn dans cette rivière gelée, l’eau qui avait fini par l’emporter sans même qu’il n’ait pu faire quoique ce soit pour l’aider. La lignée des Rosier, affaiblie et piétinée par une de leurs progénitures. Une disgrâce aux yeux des parents Rosier, qui avaient préféré se séparer de leur fils plutôt que de supporter chaque nouvelle journée à le regarder. Il en aurait fait de même, sans doute, fuyant sans se retourner sur ce qui avait été autrefois, son foyer. Jamais plus il ne pourrait, sans doute, regarder ses parents ou ses frères et sa soeur comme avant. Sachant ce qu’il avait fait. L’acte qui pourrissait les profondeurs de son coeur et de son âme. Comment avait-il pu mener ainsi à sa perte, un être qui partageait le même sang que lui, son propre frère ? Dans les ténèbres d’une Ecosse à la nuit grandissante, Salomon fit à nouveau signe au tenancier du pub sorcier, qui vint lui remplir à nouveau son verre d’un Whisky Pur Feu bien brûlant. Sans crier gare, on s’assit à ses côtés - l’homme puait la présence charismatique, et Salomon se contenta de faire comme s’il n’était pas là. Pour quelques temps du moins, jusqu’à ce qu’il ne lui adresse la parole. Dolohov. Antonin qu’il s’appelait. Un nom qui se répercuta quelque peu dans l’esprit perdu du jeune Rosier. Un nom qui, apparemment, promettait de le ramener à la surface. « Je peux t’assurer que tu vas changer les choses. » avait-il raconté, sa langue roulant dans un accent presque inaudible ; alors même qu’il avalait le verre de son vis à vis. Le Mage Noir vint faire son irruption dans la conversation, cette histoire naissante, qui commençait à se murmurer sur quelques lèvres, mais ne semblait pas signifier grand chose encore.

londres (angleterre), 1983, salomon, trente-six ans ♑ le paternel des Scamardi avait lentement mais sûrement énoncé chacune des requêtes qu’il avait à lui adresser ; assis à la table de son hôte, plongé dans ses songes, Salomon Rosier avait affiché cette mine désintéressée et orgueilleuse qui semblait lui être collée au visage. Par Merlin, que les sorciers pouvaient être prévisibles : au final, Scamardi prévoyait secrètement de retourner sa veste contre le Lord disparu, et sauver sa peau en prétextant ne jamais avoir été parmi l’armée du Seigneur des Ténèbres. Un topo qui aurait pu se faire en quelques phrases à peine, mais sur lequel déblatérait l’homme depuis de longues minutes déjà, tentant vainement d’enrober sa trahison dans quelques bonnes paroles gentillettes. Les faits étaient là pourtant, et si cela n’avait pas pu être une affaire en or, Rosier aurait eu toutes les preuves possibles et imaginables pour prouver la culpabilité du sorcier - aussi pur puisse être son sang. Les lâches se révélaient de plus en plus, depuis ce fameux jour de 1981, alors même que le Ministère se relevait de ses cendres et s’était lancé dans une chasse à l’homme d’envergure nationale, afin de paraître mieux organisé qu’il ne l’était en réalité. Aujourd’hui, le Ministère était une véritable fourmilière, dans laquelle il était incroyablement facile d’entrer. Plus facile que ce que Scamardi pourrait croire. Dans ses propres songes, Salomon se perdit à songer à Antonin Dolohov, son mentor parmi les Mangemorts - somme toute un ami, qui avait pourtant laissé la cupidité le prendre totalement. Tuer les frères Prewett avait été un exploit ; un exploit qui, pourtant, lui avait valu d’atterrir en prison, sans autre forme de procès. Salomon, lui, avait choisir d’agir différemment - quitte même à aider les traitres à sortir de leur misérable trouille ridicule. Rien pourtant, n’effacerait du bras de Scamardi, la Marque des Ténèbres qu’il avait accepté de porter pendant la période de gloire du Mage Noir. « Vous pouvez arrêter de parler maintenant, j’ai très bien compris ce que vous demandiez. » l’homme lui adressa un air circonspect, auquel Salomon répondit par un sourire obséquieux, avant d’enfin se redresser sur sa chaise, appuyant ses coudes sur le bord de la table dans un air sérieux, comme s’il démontrait par tous les moyens que c’était maintenant, et seulement maintenant qu’il jugeait la conversation digne de son attention. « Un jeu d’enfant, je peux m’en charger. » et il laissa quelques secondes de suspens avant de reprendre, rien que pour voir le visage de Scamardi dégouliner d’une expression rassurée, qu’il écraserait aussitôt du bout des doigts. « Ce sera quinze mille gallions. Et elle- » au fond du couloir, l’apparition discrète et subtile de la jeune fleur blonde des Scamardi n’avait guère échappé au mercenaire, et il eut droit, comme premier signe de refus, au regard sombre du patriarche de la famille. Ceci ne le démonta pas pour autant, et un sourire fin vint griffer le contour de ses lèvres, alors qu’il attrapait le délicat verre de Whisky qu’on avait eu la politesse de lui servir à son arrivée. « Une réponse, peut-être ? » « je-je. » « vous-vous ? » un sarcasme, craché dans un sourcil arqué avant que le jeune Rosier ne croise les doigts juste devant lui, sur la table. « Vous-vous, quoi ? Je suppose que vous avez un autre moyen d’obtenir ce que vous voulez, c’est ça ? » Salomon lâcha un ricanement venimeux, significatif de ses réelles pensées ; il était le seul à vendre des services aussi précieux, et Scamardi le savait bien. Tous, ils le savaient tous ; pourtant, irrémédiablement, ils ployaient l’échine devant lui, aussi odieux, orgueilleux, sarcastique était-il. Scamardi ne serait guère différent des autres.

londres (angleterre), 1983, salomon, trente-six ans ♑ « tu n’as qu’à commencer par les sols, et puis tu pourras faire la poussière. Attention aux babioles, elles sont inutiles mais elles remplissent les placards. »  le silence suivit ses phrases ; et dans son dos il put sentir le regard brun de la jeune femme glisser sur lui. Elle n’avait certainement pas dû être pleinement informée des termes précis du contrat qui unissait désormais les Scamardi à leur mercenaire. « Pardon ? J’avais cru- » « eh bien, très chère, il vaudrait mieux que tu arrêtes de penser, ça ne te réussit pas vraiment. » une oeillade glissant tout du long de la blonde, Salomon pivota sur ses pieds pour lui faire face. « Peut-être que tu croyais venir en vacances ici ? Ou alors que nous allions, nous marier ? » il eut un ricanement, auquel elle répondit par un regard noir, prête à ouvrir la bouche. « Je ne conseillerais à personne de se marier à l’heure actuelle ; à quoi bon se marier pour crever quelques mois plus tard. » et déjà, Salomon avait pivoté sur ses pieds pour quitter la pièce, mais la voix de la blonde le retint à nouveau. « Je ne vais certainement pas devenir une bonne à tout faire ! Puisque vous n’avez pas besoin de moi ici, je peux partir, c’est ça ? » elle faussait un ton de voix déterminé et farouche, sans doute pour masquer l’âpre sentiment d’abandon qui la prenait au corps. Elle avait fini dans un guet-apens, tout comme elle avait fini piégée par des fiançailles dont elle n’avait jamais voulu, autrefois. Tout ça à cause de son père, son père et ses ambitions. Son père le Mangemort, qui n’avait pensé qu’à sauver sa peau.